El Castell que es va amagar a l'oblit


El Castell que es va amagar a l'oblit

Fa molts anys, a les muntanyes del Berguedà, on els rius canten baixet i els pins guarden secrets, existia un castell anomenat Fígols Vell. No era el més gran ni el més alt, però era valent: vigilava la vall des d'un turó que ja ningú no recorda exactament on era. Les seves pedres havien vist comtes jurar fidelitat, cavallers cavalcar amb torxes i nens jugar entre les seves muralles quan encara hi havia rialles allà.
El castell tenia un guardià especial: una anciana òliba anomenada Cecília, que vivia a la torre més alta (la mateixa que després es va convertir a l'església de Santa Cecília, quan el castell va començar a adormir-se). Cecília no era una òliba qualsevol; era la memòria del lloc. Recordava cada nom: Pere Ramon el castlà fidel, Berenguer Ecard el valent, els comtes de Cerdanya que venien amb les seves promeses, i fins i tot Ponç de Fígols, el cavaller que portava el nom del castell com un escut.
Però els anys van passar com a núvols de tempesta. Els comtes se'n van anar a altres indrets més grans, els camins es van cobrir d'herba, i la gent de la vall va començar a oblidar el camí cap a Fígols Vell. De mica en mica, el castell es va cansar d'esperar visites. Les muralles es van enfonsar a la terra, les torres es van tombar com arbres vells, i les pedres es van amagar sota molsa i falgueres. Ningú no va trobar les restes perquè el castell va decidir desaparèixer del tot: es va embolicar amb boira i silenci perquè ningú el molestés.
Només va quedar l'església de Santa Cecília, petita i sola dalt, com un dit apuntant al cel. Des d'allà, Cecília l'òliba continuava vigilant. Cada nit de lluna plena, obria les ales i xiuxiuejava:
—Aquí va estar un castell que va jurar lleialtat a comtes i reis. Aquí hi van viure històries d'honor i promeses. No m'oblideu...
Però ningú no la sentia. Els nens del poble jugaven en altres llocs, els grans parlaven de mines i fàbriques noves, i el castell es va anar tornant un somni oblidat.
Un dia, molts segles després, va arribar a la vall una nena anomenada Laia. Li agradava caminar sola per senders que ningú no trepitjava, recollir pedres amb formes rares i escoltar el vent. Un capvespre de tardor, seguint un rierol que brillava com a plata, la Laia va arribar a una clariana on creixien flors que ningú havia plantat. Al mig hi havia una església petita, amb una campana muda i parets de pedra antiga.
La Laia va entrar. Dins feia olor de molsa ia temps vell. Va pujar al campanar i, en treure el cap, va veure una cosa impossible: una òliba blanca amb ulls com llunes plenes la mirava des d'una biga.
—Qui ets? —va preguntar la Laia, sense por.
—Sóc Cecília —va respondre l'òliba amb veu suau com a plomes—. I aquest era el meu castell, Fígols Vell. Es va amagar perquè ho van oblidar. Però tu has vingut... m'ajudaràs a recordar-ho?
La Laia va assentir. Des d'aquell dia, cada cop que podia, tornava a l'església. Cecília li explicava històries: de juraments sota la neu, de cavallers que defensaven la vall, de comtes que somiaven terres grans. La Laia dibuixava mapes imaginaris del castell perdut, escrivia els noms al seu quadern i els explicava als seus amics.
De mica en mica, altres nens van començar a anar-hi. Portaven flors per a l'església, cantaven cançons antigues i buscaven tresors entre les pedres (que no eren or, sinó records). I encara que el castell mai no va tornar a aixecar-se de la terra, va deixar d'estar tan oblidat. Les seves històries van tornar a volar, com les ales de Cecília.
Ara, quan passa algú pel camí vell i veu l'església de Santa Cecília sola al turó, sent un pessigolleig: és el castell xiuxiuejant "gràcies per no oblidar-me del tot".
Perquè les coses que es volen de debò mai desapareixen del tot. Només esperen que algú les busqui amb el cor obert.

                              Fi.

Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

"El lenguaje del silencio: La aventura de Julián en La Centenera"

Imagen
  "Dedicado a todos los que cuidan de Sierra Morena, para que el rastro del lince nunca se borre de nuestros senderos." "El lenguaje del silencio:      La aventura de Julián en La Centenera" El sol de la mañana caía sobre La Centenera como un manto de oro líquido. Allí, donde los lentiscos son tan espesos que guardan secretos de siglos, Centenilla, una lince de ojos color ámbar y orejas terminadas en pinceles negros, vigilaba el sesteo de sus tres cachorros. De repente, algo rompió la calma. No fue un ruido, sino un destello. Una pequeña mariposa de alas blancas y bordes anaranjados comenzó a bailar entre las jaras. Los tres linces pequeños, que eran poco más que bolitas de piel moteada, se quedaron petrificados. La mariposa, valiente o juguetona, decidió aterrizar justo en la punta de la nariz del cachorro más pequeño. El lincito bizqueó, soltó un estornudo sonoro y la mariposa salió volando hacia el borde del camino. A pocos metros de allí, el aire traía sonidos ...
Leer más

El Nai de Vallcebre - La última partida Carlista

Imagen
          El Nai de Vallcebre                   La última partida Carlista En el siglo XXI, Vallcebre sigue siendo ese rincón del Alt Berguedà donde el Prepirineu se abraza con el cielo. Un puñado de masías dispersas, poco más de doscientos vecinos, el rumor constante de la riera y los Cingles que caen a pico como murallas de Dios. El carbón ya no se extrae —las minas de Tumí y María Teresa cerraron en 1983—, pero la tierra huele todavía a heno, a pino y a esa obstinación de los que nacen entre balmes y portells. Aquí, donde el viento afila las palabras y las promesas duran más que los hombres, nació en 1854 José Grandia i Soler, conocido por todos como el Nai. El nombre del pueblo ya aparece en el acta de consagración de la catedral de Urgell del año 839: Balcebre. En 983 existía un castillo del que hoy no queda ni una piedra; su señorío fue compartido por el abad de Bagà y los barones de Peguera hasta que, en el sig...
Leer más

El Último Voto del Temple

Imagen
  El Último Voto del Temple Octubre de 1307. El viento del Atlántico azotaba el puerto de La Rochelle como si el propio mar quisiera ocultar un secreto. Dieciocho galeras aguardaban en la oscuridad, sus cascos crujiendo bajo el peso de cofres sellados con cera y hierro. El hermano Guillermo de Beaujeu, preceptor del Temple en Francia, caminaba por el muelle con la capa blanca manchada de sal. A su lado, cuatro caballeros de confianza: veteranos de las Cruzadas que habían perdido hermanos en Acre y Hattin. En el centro del convoy, la galera capitana La Esperanza de Salomón llevaba la carga más peligrosa: no solo oro y documentos de la Orden, sino un relicario sencillo de plata que contenía una copa de arcilla agrietada. El Santo Grial, susurraban los pocos que conocían su existencia. Un objeto que no otorgaba inmortalidad ni poder, sino algo peor: la verdad absoluta de quien bebiera de él. —Que Dios nos perdone por lo que escondemos —murmuró Guillermo mientras subía a bordo—. El rey...
Leer más