Siéntate, que te cuento algo.Cuentos y Leyendas de Ernest Pont Salmerón

       La Cesta de los Sueños En un pueblo donde las noches eran tan silenciosas que se oía crecer la hierba, vivía una niña llamada Luna. No era su nombre verdadero, pero todos la llamaban así porque siempre andaba descalza buscando estrellas caídas entre los charcos. Luna tenía un problema: no soñaba. Mientras los demás niños se despertaban contando dragones, castillos flotantes o carreras con ballenas, ella abría los ojos y solo encontraba el techo de madera y el mismo olor a pan viejo de siempre. «Quizá mis sueños se me olvidan en el camino», pensaba. «O quizá nunca llegan», le contestaba una vocecita más triste. Un día de mercado, entre puestos de naranjas arrugadas y gallinas que discutían el precio de su propia existencia, Luna vio algo que nadie más parecía notar: una anciana diminuta con un chal hecho de retazos de cielo nocturno. Sobre su regazo llevaba una cesta vieja, de mimbre plateado, que brillaba suavemente aunque no hubiera sol. —¿Qué lle...

     El libro de las páginas dormidas Bajo el roble más antiguo del bosque, allí donde la noche parecía detenerse para escuchar, vivía un mago al que ya nadie pedía hechizos. Su barba era tan larga como los caminos que había recorrido, y sus manos, aunque firmes, habían aprendido a temblar con el paso del tiempo. Guardaba consigo un libro escrito siglos atrás, encuadernado en cuero oscuro, tan viejo que parecía haber nacido con el mundo. Pero el libro estaba dormido. Sus páginas eran blancas, mudas, ajenas incluso al propio mago. Había probado con palabras arcanas, conjuros olvidados y antiguas invocaciones, pero nada lograba despertarlo. Con el tiempo comprendió que no era un libro de magia, al menos no de la que se aprende. Una noche, cuando las luciérnagas encendían el aire como estrellas cercanas, apareció el hada. Nació de la luz, como todas las de su estirpe, y creía conocer el mundo porque podía verlo desde el cielo. Nunca había envejecido, nunca había ...

.        El libro que sabía navegar Cada noche, antes de dormir, Alba abría un libro antiguo que había pertenecido a su abuelo. No era un libro cualquiera: sus páginas guardaban historias tan bien cuidadas que aún conservaban luz. Aquella noche, al pasar la primera hoja, ocurrió algo extraordinario. De entre las letras comenzó a levantarse un barco dorado, pequeño como un juguete, pero tan real que sus velas parecían respirar. Flotó sobre la cabeza de Alba y, con cada palabra leída, avanzaba un poco más. El libro le explicó —con voz suave, como hacen los libros importantes— que aquel barco solo aparecía cuando un niño leía con el corazón atento. No navegaba mares de agua, sino mares de imaginación, recuerdos y sueños heredados. Alba siguió leyendo. Del libro salieron mariposas de luz, islas invisibles y caminos que solo existen para quienes saben escuchar. El barco recorrió historias antiguas: las que los abuelos contaron, las que los padres olvidaron, la...

                El faro que hablaba Dedicatoria Para los niños y niñas que buscan siempre una luz en la oscuridad. Que cada historia les recuerde que nunca están solos. En lo alto de un acantilado vivía un viejo faro. Cada noche, su luz giraba y giraba, iluminando el mar para que los barcos no se perdieran. Pero el faro no solo alumbraba, también susurraba palabras. Cuando las olas chocaban contra las rocas, los marineros podían escuchar su voz: —“Adelante, no tengas miedo… sigue la luz, siempre habrá un camino.” Un día llegó una gran tormenta. El cielo rugía, las olas parecían montañas, y un barco pequeño luchaba por no hundirse. Sus tripulantes eran niños viajeros que soñaban con encontrar una isla de juegos y risas. El capitán, temblando, pensó que no lo lograrían. Pero entonces el faro habló más fuerte que nunca: —“No os rindáis. Mientras mi luz brille, tendréis esperanza.” El barco siguió aquella claridad entre relámpagos y espuma...

              El barco de los sueños Había una vez una joven que vivía entre pensamientos silenciosos. Sus ojos parecían mirar siempre más allá del horizonte, como si dentro de ellos guardara un mundo oculto que nadie más podía ver. Cada noche, cuando cerraba los párpados, aparecía ante ella un barco magnífico, de velas blancas y cubierto de flores que nunca se marchitaban. No era un barco común: navegaba sobre un mar que no pertenecía a la tierra, sino al reino de los sueños. En la cubierta del barco, los pétalos caían como estrellas, y desde el interior surgían melodías suaves, como si el propio océano tocara un instrumento invisible. Allí, bajo un cielo dorado, aparecían dos bailarines que danzaban sin detenerse. Sus movimientos eran tan delicados que parecían tejer el aire con hilos de luz. La joven los observaba con el corazón palpitante, pues comprendía que aquella danza no era sólo un espectáculo: era el reflejo de sus anhelos más pr...

         “El Juramento del Capitán” El viento rugía como un animal enfurecido y las olas se alzaban como montañas líquidas, golpeando sin tregua el casco del navío. Las velas, tensas y desgarradas en sus extremos, parecían gritar junto al mar, mientras relámpagos desgarraban el cielo e iluminaban la furia de la tormenta. Los marineros corrían asegurando cuerdas y reforzando mástiles, luchando contra el caos con manos curtidas y miradas decididas. Al timón, el capitán no titubeaba. Sus manos firmes sujetaban la rueda como raíces aferradas a la tierra misma. No era la primera vez que enfrentaba al océano encolerizado, ni sería la última. Para él, cada tormenta era una prueba antigua, un recordatorio de que el mar respeta solo a quienes lo desafían sin miedo. —Ni la peor tormenta ni las olas más grandes atemorizan a un verdadero marino —murmuró, como quien pronuncia un juramento heredado de generaciones pasadas. La nave avanzó contra el vendaval, y aunq...

               El corazón de sirena Una inmensa pleamar forjó su historia de amor inesperada, y cuando bajó la marea quedó entre sus manos el corazón de sirena. Dedicatoria A quienes alguna vez amaron junto al mar, y aún escuchan su voz en las olas del recuerdo. El mar había dormido inquieto aquella noche. Sus olas golpeaban la escollera con un ritmo salvaje, como si quisieran recordar a los hombres que nada en la costa les pertenecía del todo. En el viejo puerto, bajo una farola que parpadeaba entre la niebla salina, Elías, un marinero de rostro curtido por los años y la soledad, aguardaba el regreso de su barco. No era la primera vez que el mar rugía con tal furia, pero aquella tormenta tenía algo distinto. El viento traía un murmullo, una especie de canto lejano, dulce y doloroso a la vez. Elías pensó que era el eco de sus recuerdos, porque cada vez que el mar se desataba, él volvía a verla: a Lucía, aquella mujer que conoció en un ...

                                                 Los Duendes de la Taza Gigante En una cocina vieja pero acogedora, donde las ollas aún guardaban el aroma de galletas de canela y las ventanas dejaban entrar la luna como una invitada tímida, se escuchaban ruidos traviesos al fondo. ¡Clink! ¡Plop! ¡Risitas ahogadas! Eran dos duendes pequeñitos, con gorros de hoja de menta y alas de pétalo translúcido, que habían trepado hasta el borde de una gigante taza de chocolate caliente. La taza era tan grande como una bañera para ellos, y el vapor subía en espirales dulces que olían a sueños recién horneados. No surgieron de la nada. Todos nacieron de sueños. Allá arriba, en el jardín de las nubes donde crecen las ilusiones, vivía el Hada de los Deseos. Tenía alas de luz de aurora y un vestido tejido con hilos de estrellas fugaces. Cada noche, cuando el mundo dorm...

El Castell que es va amagar a l'oblit Fa molts anys, a les muntanyes del Berguedà, on els rius canten baixet i els pins guarden secrets, existia un castell anomenat Fígols Vell. No era el més gran ni el més alt, però era valent: vigilava la vall des d'un turó que ja ningú no recorda exactament on era. Les seves pedres havien vist comtes jurar fidelitat, cavallers cavalcar amb torxes i nens jugar entre les seves muralles quan encara hi havia rialles allà. El castell tenia un guardià especial: una anciana òliba anomenada Cecília, que vivia a la torre més alta (la mateixa que després es va convertir a l'església de Santa Cecília, quan el castell va començar a adormir-se). Cecília no era una òliba qualsevol; era la memòria del lloc. Recordava cada nom: Pere Ramon el castlà fidel, Berenguer Ecard el valent, els comtes de Cerdanya que venien amb les seves promeses, i fins i tot Ponç de Fígols, el cavaller que portava el nom del castell com un escut. Però els anys van ...

El Castillo que se Escondió en el Olvido Hace muchos, muchos años, en las montañas del Berguedà, donde los ríos cantan bajito y los pinos guardan secretos, existía un castillo llamado Fígols Vell. No era el más grande ni el más alto, pero era valiente: vigilaba el valle desde una colina que ya nadie recuerda exactamente dónde estaba. Sus piedras habían visto condes jurar fidelidad, caballeros cabalgar con antorchas y niños jugar entre sus murallas cuando aún había risas allí. El castillo tenía un guardián especial: una anciana lechuza llamada Cecilia, que vivía en la torre más alta (la misma que después se convirtió en la iglesia de Santa Cecilia, cuando el castillo empezó a dormirse). Cecilia no era una lechuza cualquiera; era la memoria del lugar. Recordaba cada nombre: Pere Ramon el castlán fiel, Berenguer Ecard el valiente, los condes de Cerdanya que venían con sus promesas, y hasta Ponç de Fígols, el caballero que llevaba el nombre del castillo como un escudo. Pero los...

.  El Barranco de las Luces Dormidas Era un lugar lejano y apartado de las rutas más transitadas por las gentes de las poblaciones de la comarca. Nadie iba mucho por allí, porque el camino era empinado, lleno de piedras redondas y arbustos que cosquilleaban las piernas. Pero los niños del pueblo sabían que, si seguías el riachuelo que cantaba bajito, llegabas al Barranco de las Luces Dormidas. Allí vivía Mateo, un niño de ojos curiosos y mochila siempre llena de migas de pan (por si encontraba algún amigo con plumas o bigotes). Un día de primavera, Mateo oyó un rumor especial: el viento le contó que en el barranco había luces que se habían dormido hacía mucho tiempo. Luces que antes bailaban por el cielo, pero que un día se cansaron y se escondieron entre las rocas y las hojas. —¿Por qué se durmieron? —preguntó Mateo al viento. El viento solo respondió con un susurro: «Porque nadie las buscaba ya». Mateo decidió ir. Llevó su linterna (aunque era de día), una manzana roj...

                                                                       Te veo poco En un pueblo donde los veranos duraban poco y las noches se llenaban de silencio, vivía una mujer llamada Mara. No era joven ni vieja; era de esas edades en las que el tiempo ya no cuenta en años, sino en ausencias. Su amor se había ido hacía tiempo —no muerto, solo lejos—, a una ciudad de luces artificiales donde las estrellas se rinden ante el neón. Te veo poco, se repetía Mara cada atardecer, mientras colgaba la ropa en el tendedero del patio trasero. Y sin embargo, vivía. Vivía del resplandor que quedaba en su cara cuando recordaba una risa compartida, un roce de dedos, una promesa susurrada al oído. Por las noches salía al porche con una manta vieja sobre los hombros. Se sentaba en la mecedora que crujía como si...

                                          Entre cuerdas de arpa una niña sueña En una casa antigua al borde del bosque vivía una niña llamada Lía. No tenía muchos juguetes, pero tenía un tesoro: un arpa vieja que perteneció a su bisabuela. Nadie la tocaba desde hacía años. Las cuerdas estaban mudas, cubiertas de un polvo fino como niebla, pero Lía juraba que, algunas noches, el instrumento respiraba. Cuando el reloj daba las once y la casa se quedaba en silencio, Lía se escabullía descalza hasta el salón. Se sentaba en el suelo, frente al arpa, y cerraba los ojos. No necesitaba tocarla. Solo esperaba. Entonces ocurría. Una cuerda vibraba sola, muy bajito, como un suspiro. Después otra. Y otra. Hasta que todas empezaban a cantar sin que nadie las rozara. Era una melodía sin principio ni fin, hecha de plata y de sueños. Las notas subían como pompas de jabón, flotaban por el...

La estrella que cantaba nanas En un pueblo pequeño abrazado por montañas nevadas vivía una niña llamada Alma. No era muy alta ni hablaba mucho, pero tenía unos ojos grandes que parecían guardar todos los inviernos que había visto. Desde que su mamá se fue —se fue despacito, como se apaga una vela cuando ya no queda cera—, las noches se le hacían eternas y frías. El silencio de la casa era tan grande que a veces le dolían los oídos. Una noche de diciembre, cuando el viento silbaba como lobo hambriento, Alma salió al patio envuelta en la manta vieja de su madre. Se sentó en la nieve dura y levantó la vista. Había miles de estrellas, bellas todas, titilando como si compitieran por ser la más brillante. Pero entre ellas había una diferente. No era la más grande ni la más alta en el cielo, pero su luz era cálida, casi dorada, como si alguien hubiera encendido una lamparita dentro de una habitación acogedora. Alma extendió las manos hacia ella, temblando de frío. Y entonces pasó ...

  En un pequeño pueblo, vivía un niño llamado Gustavo, que pasaba las tardes en el desván de su abuela, rodeado de viejos libros encuadernados en cuero. Nadie sabía de dónde habían salido, pero cada uno tenía una llave dibujada en su portada. Una tarde, al abrir uno de ellos, comenzó a ver cómo las palabras se levantaban del papel y tomaban forma ante sus ojos. Los castillos surgían entre las páginas, los ríos fluían por los márgenes y los personajes caminaban sobre las letras. Gustavo comprendió entonces que no solo estaba leyendo una historia: la estaba despertando. Gustavo cerró el libro con cuidado, como si temiera que el castillo que acababa de ver alzarse volviera a derrumbarse si lo hacía con brusquedad. El aire del desván aún vibraba con el eco de cascos lejanos y el murmullo de un río que ya no estaba. Se quedó sentado en el suelo, con las piernas cruzadas, mirando la tapa de cuero donde la llave dibujada parecía ahora más profunda, casi tallada en relieve. La abuela no ...

                                                                     Pròleg Les muntanyes del Pirineu no obliden. Guarden a les esquerdes el ressò de passos que ja no trepitgen, veus que el vent va arrossegar i fogueres que només van deixar cendra i silenci. Bernat d’Osseja, o Bernat de Can Mauri com en deien a les valls del Berguedà, ho sabia bé. Nascut entre les penyes de Queralt, on la terra és dura i el cel baix, havia après des de petit que el temps no esborra res: només l'enterra una mica més profund. Una tarda de tardor, quan el sol ja es rendia d'hora i el ramat buscava refugi als corrals de Can Mauri, Bernat va pujar sol a la Cova de Campmorí. No cercava res en concret; només llenya seca, bolets tardans o el silenci que de vegades neces...