Siéntate, que te cuento algo.Cuentos y Leyendas de Ernest Pont Salmerón

  La dama del pozo de cristal En lo alto de una colina olvidada por los caminos, se alzaba un antiguo castillo cubierto de hiedra. Sus muros de piedra, vencidos por los años, conservaban todavía la nobleza de otros tiempos. Las torres se perdían entre la niebla de la mañana y, al caer la tarde, las ventanas góticas se teñían de una luz dorada que parecía venir de otro mundo. Nadie se atrevía a vivir allí. Los aldeanos aseguraban que el castillo guardaba secretos demasiado antiguos para ser nombrados. Sin embargo, en sus jardines crecían rosas todo el año, incluso en invierno, como si una mano invisible las cuidara con ternura. Y en el corazón de aquella fortaleza, en una sala abierta al cielo por altos ventanales, existía un pozo tallado en mármol oscuro. No era un pozo común. Sus aguas brillaban como cristal líquido y reflejaban más de lo que los ojos podían ver. Cada tarde, cuando el sol comenzaba a esconderse, una figura descendía en silencio por las escaleras de piedra. Era una...

Cati la Maça La bruja "real" de Fígols A diferencia de otras leyendas, Cati la Maça fue una mujer de carne y hueso que vivió en Fígols en el siglo XVII y cuya historia acabó en tragedia. Cati era conocida por sus conocimientos de las plantas del Pirineo. Curaba animales y personas, pero en una época de malas cosechas y muertes inexplicables, sus vecinos la acusaron de brujería. Fue procesada en las cortes de justicia locales. Se decía que tenía el poder de "hacer granizar" sobre los campos de quienes le caían mal. Su figura hoy es recordada no como una villana, sino como el símbolo de la persecución a las mujeres sabias de la montaña.  

  Prólogo Este relato nace de una tradición antigua. Está inspirado en la leyenda popular de las Goges —también conocidas como encantades o dones d’aigua—, seres vinculados a las fuentes, los ríos y las profundidades de la tierra en la zona de Cercs, donde el agua siempre ha sido algo más que un recurso: un misterio, una presencia. Durante generaciones, estas historias se transmitieron sin libros ni testigos escritos, de voz en voz, junto al fuego o en el silencio de las masías. No eran cuentos para entretener, sino formas de entender aquello que no podía explicarse: la fuerza de la naturaleza, el respeto por lo invisible y los límites que el ser humano no debía cruzar. Con el paso del tiempo, muchas de estas leyendas se han ido apagando. Han quedado atrás, cubiertas por el ruido del presente, como tantas otras cosas que un día fueron esenciales. Este cuento no pretende demostrar nada. Solo recordar. Recordar que hubo un tiempo en que cada fuente tenía un nombre… y quizás, también,...

  PRÓLOGO Hay lugares donde la historia se escribe con tinta. Y otros… donde se guarda en silencio. En las montañas, lejos de los caminos principales, las palabras siempre llegan tarde. Allí no importan tanto los nombres ni las leyes, sino lo que se recuerda… y lo que se evita recordar. Durante siglos, hombres de fe, de ley o de poder cruzaron estos valles buscando respuestas. Algunos encontraron lo que querían. Otros regresaron con más dudas de las que trajeron. Porque hay verdades que no se pueden demostrar. Y hay cosas que, aun sin nombre, siguen existiendo. Este es el relato de uno de esos viajes. Y de aquello que no debía haber sido encontrado. El valle sin nombre El hombre partió al alba, sin escolta y sin estandarte. No llevaba señales visibles de autoridad, pero en el interior de su jubón guardaba lo suficiente: una orden breve, precisa, que no necesitaba ser explicada. Era un pesquisidor. Había sido enviado a seguir el rastro de hombres considerados peligrosos. Herejes, se...

  ​ "El Eco del Averno: La Leyenda del Forat de Sant Ou" El invierno de mil trescientos y tantos azotaba las cumbres de La Pobla de Lillet. El frío no era lo que inquietaba a Bernat, un joven pastor que buscaba desesperadamente a una de sus ovejas descarriadas; era el silencio antinatural del bosque. En el Berguedà, cuando los pájaros callan, es porque algo que no respira está cerca. Bernat se encontró, casi sin querer, frente a la boca del Forat de Sant Ou. El agujero parecía una herida abierta en la roca caliza, una garganta oscura que tragaba la luz de la luna. Los viejos decían que esa era una de las siete puertas por las que el Conde Arnau regresaba del infierno para cobrar sus deudas de carne y alma. De repente, la corriente de aire cambió. El viento, que hasta entonces susurraba entre las ramas, se transformó en un silbido agudo, casi humano. "No es el aire lo que escuchas, muchacho," recordó Bernat las palabras de su abuelo, "es el Conde usando el huec...

  La familia de Armando siempre elegía el mismo rincón del mundo para los domingos de sol: el cauce bajo del Arroyo Plateado. Era un lugar donde el tiempo parecía marchar a la velocidad de una tortuga cansada. Mientras su padre luchaba con la pata coja de la mesa de camping y su madre desenrollaba el mantel, Armando se quedó mirando el agua. El arroyo no bajaba como siempre. Ese día, el agua traía pequeños destellos verdes, como si alguien hubiera roto un collar de esmeraldas río arriba. —¡No te alejes, Armando! —gritó su madre mientras pelaba una manzana—. ¡Que la comida está en un suspiro! Armando asintió, pero sus pies ya habían tomado una decisión propia. Siguió los destellos verdes. Caminó por la orilla, saltando sobre piedras cubiertas de un musgo tan suave que parecía terciopelo, hasta que el sonido de las risas de su familia fue sustituido por un silencio absoluto, denso y fragante. Fue entonces cuando lo vio. No era un árbol, aunque tenía raíces. No era una casa, aunque te...

  El patio donde el tiempo camina Dicen en el pueblo que hay patios donde el tiempo no manda. No están en los mapas ni tienen nombre, pero todos saben reconocerlos cuando los pisan. Nadie te dice dónde están. Nadie te los señala. Pero hay quien, sin buscarlo, acaba entrando. Víctor llevaba años fuera. La ciudad le había enseñado a mirar el reloj más que al cielo, a contar los días por facturas y no por estaciones. Volvió una tarde de verano, con el calor pegado a los huesos y una inquietud que no sabía nombrar. No venía por nadie en concreto. Venía, como vuelven algunos, porque algo dentro pide silencio. Caminó sin rumbo por las calles encaladas, donde la luz rebota como si no quisiera marcharse nunca. Pasó junto a puertas cerradas, ventanas con rejas antiguas y macetas desbordadas de geranios. Y entonces lo vio: un portón de madera, entreabierto, como si esperara. No supo por qué lo empujó. Al cruzar el umbral, el ruido del mundo quedó atrás, como si alguien hubiera cerrado una pu...

  ​ El Despertar del Pequeño Caballero La noche en la Calle Caballeros siempre era distinta a las demás. Mientras el resto de la ciudad dormía bajo el zumbido de los coches lejanos, el pequeño Gonzalo sentía que las piedras de los palacios que rodeaban su casa guardaban secretos. Esa noche, al cerrar los ojos, el sonido de un claxon se transformó en el toque de una trompeta de bronce. Gonzalo no despertó en su cama con sábanas de algodón, sino sobre una mullida piel de oso. Al asomarse por la ventana, no vio la acera de baldosas, sino las almenas de un gran castillo de piedra. Su casa se había transformado en una fortaleza inexpugnable. —¡Gonzalo, arriba! —gritó una voz potente. Era su padre, Don Rodrigo, un señor feudal de hombros anchos y mirada de acero, cuya armadura de placas brillaba con el sol de la mañana. A su lado, su madre, Doña Blanca, vestía un elegante brial de seda azul que parecía tejido con fragmentos de cielo. —Hoy es el gran día —dijo Blanca, acariciando el pelo ...

  EL DESAFÍO DE TARRACO Año 25 a.C. Las nieblas del invierno cubrían los acantilados de la Colonia Iulia Urbs Triumphalis Tarraco. Pero en el Palacio Proconsular, la temperatura era alta. Cayo Julio César Octaviano Augusto, el hombre más poderoso del mundo, no estaba de buen humor. Llevaba meses dirigiendo la brutal campaña contra los astures y cántabros en el norte, una guerra que parecía no tener fin. Había regresado a Tarraco, la capital de la Hispania Citerior, para recuperarse de una persistente dolencia estomacal y del agotamiento. Aquella mañana, el aire en el triclinio estaba enrarecido. Frente al emperador, pálido y recostado en su lectus, se encontraba una delegación de los notables de la ciudad, encabezada por el duovir (alcalde) Marco Valerio. El ambiente no era de celebración, sino de justificación. —César, nos duele verte así —empezó Valerio, con una reverencia excesiva—. Pero traemos noticias que, sin duda, alegrarán tu espíritu y confirmarán el favor de los dioses h...

EL    TEMPLARIO   ROJO Esta es una historia de honor, cenizas y una redención que no se buscaba en los altares, sino en el acero. La nieve caía pesada sobre las ruinas del priorato de Saint-Benoît, pero el hombre que caminaba entre los escombros no sentía el frío. No vestía el blanco inmaculado con la cruz bermeja de su orden; su túnica estaba tan empapada de la sangre de sus enemigos —y de la propia— que, bajo la luz del atardecer, parecía forjada en puro carmesí. Él era Guillaume de Castelnau, el hombre al que los trovadores empezarían a llamar El Templario Rojo. Guillaume no huía de la purga del Rey Felipe el Hermoso por cobardía, sino por una promesa. En su mano izquierda apretaba un pequeño cofre de madera de sándalo, sellado con cera negra. "No permitas que el mundo olvide que la luz también necesita sombras para ser vista", le había susurrado su Maestro antes de caer bajo las flechas reales. Mientras avanzaba por el desfiladero, el sonido de los cascos de los ...

  Hora de soñar Leyenda de Vejer de la Frontera Dicen los viejos de Vejer, los que aún se sientan en las puertas al caer la tarde, que no todas las noches son iguales. Que hay una hora… una sola… en la que el pueblo recuerda lo que fue… y lo que pudo haber sido. La llaman la hora de soñar. Y no es algo que se diga en voz alta. Porque quien la nombra demasiado… termina escuchándola. Hace muchos años, cuando las calles aún guardaban más silencio que ahora y el viento del campo traía historias antiguas, vivía en el pueblo un niño llamado Víctor. Era callado. Observador. De esos que parecen escuchar cosas que otros no oyen. Una noche de verano, incapaz de dormir, se asomó a su ventana. Desde allí veía el pueblo entero, blanco bajo la luna, como si el tiempo se hubiera detenido. Entonces ocurrió. Las campanas no sonaron… pero él las sintió. Doce veces. Y con la última, el mundo cambió. Las sombras dejaron de ser sombras. Se separaban de las paredes, caminaban por las calles, cruzaban la...

  El último secreto Dicen en Arcos de la Frontera, donde las casas blancas se asoman al abismo y el río serpentea en silencio, que hay una colina apartada del camino, más allá de los campos de olivos y los senderos que ya nadie recorre al caer la tarde. Allí, donde el viento sopla distinto, se alzan las ruinas de una casa antigua. No tiene nombre. Pero todos la conocen. Los más viejos la llaman la casa del silencio. Cuentan que, hace muchos años, cuando aún se oían campanas al amanecer y los inviernos eran más largos, vivía en aquella casa un matrimonio que nunca logró encontrar la calma. Él, hombre de palabra dura. Ella, mujer de mirada lejana, como si siempre soñara con marcharse. Y entre aquellas paredes encaladas no crecieron risas… solo ecos. Una noche, cuando una tormenta descargaba sobre la sierra y los relámpagos iluminaban el perfil del pueblo, los gritos rompieron la quietud. Algunos juraron haberlos oído desde la lejanía. Después… el silencio. A la mañana siguiente, nadi...

  La casita de los cuentos traviesos A las afueras del pueblo, donde el camino se vuelve suave y el viento huele a flores, había una casita muy, muy antigua. Todos decían que estaba abandonada… pero no era verdad. Por las noches, cuando la luna se asomaba curiosa por las ventanas rotas, la casita despertaba. Una lucecita dorada brillaba en su interior, como si alguien hubiera encendido un farol mágico. ¿Y sabes quiénes vivían allí? ¡Fantasmas! Pero no fantasmas de miedo… No, no. Eran fantasmas de cuentos. La señora Bruma, que hablaba como si cantara. Don Susurro, que pasaba las páginas sin tocarlas. Y Lila, un fantasmita pequeño con ojos llenos de estrellas. Cada noche se reunían en el salón grande, se sentaban en sillones invisibles y abrían libros llenos de historias. A algunos les encantaban los cuentos de princesas dulces y tranquilas, que hablaban bajito y siempre decían “por favor” y “gracias”. Otros, en cambio, preferían historias de princesas valientes, un poco gruñonas, qu...